Ayer no, y mariposas.

Hoy tampoco, una y otra vez, más tiempo, más esfuerzo, más trabajo, y tampoco, pero mariposas.

Mañana puede que sí, incertidumbre: seguro, cavar hacia el diamante que quizá no exista: también, un poco más, porque mariposas.

Mariposas, ganas, pasión, obsesión hasta la frustración más profunda y la capacidad para construir a la persona más feliz del mundo.  La única sensación lo suficientemente fuerte por si misma para crear y hacer creer a cualquiera que un día lo puede lograr.

Quizá no pase, existe la posibilidad de que Marc Márquez no vuelva a ganar una carrera de motos, o de que cualquier otro que, no solo sueña con un objetivo, sino que lo madruga, lo trabaja y lo persigue durante toda su vida, con más o menos mariposas por momentos, no lo logre; pero si al escribir o leer este párrafo, el estómago de alguien se ha encogido hasta refundar la imposibilidad, da igual, porque va a seguir intentándolo.

Y en esas está lo injusto, afortunado y cruel de poder exigirte a ti y a quien te siente alrededor, e incluso lejos. Todo por unas mariposas que no paran de moverse en el estómago, pueden calibrarse más o menos veces, medir la fuerza del abatimiento con el que empujan los latidos, el cuerpo y sobre todo la mente un día tras otro, pero si se sigue pensando en ellas, hasta para volver a valorarlas, siguen ahí.

Ojalá saber hasta cuando hacer caso a las mariposas o aprender a vivir con ellas, disfrutar del aprendizaje del camino y todo eso de la senda es lo importante de la meta, pero Marc y cualquier otro con el estómago repleto de mariposas quiere ver la línea de meta, la bandera a cuadros el primero y el escalón más alto del podio.

“Mariposas” debería tener final feliz, en este blog, en el mundial de Moto GP y en el objetivo de cualquiera con ellas, pero lo peor y lo mejor es que si fuera un final triste, no importaría, porque Mariposas.

Unas tierras, las nuestras, sin escrituras y con ellas, del nombre más antiguo en el padrón, pero también del que aparecía en el censo más efímero de la historia, incluso de quien aún no las ha descubierto, unas tierras de pertenencia por entendimiento de su riqueza y no sólo por su valor económico, las nuestras.

2.785 hectáreas de superficie de los pueblos Castillejo de Mesleón, Barbolla, Sotillo, Duruelo, Cerezo de Arriba y Cerezo de Abajo forman parte del plan de explotación de una mina de cuarzo presentado para la provincia de Segovia. Biólogos, geólogos, arqueólogos e, incluso, oncólogos han determinado la perdida de fertilidad que conllevaría para los terrenos de la zona, la alta probabilidad de contaminación del agua, la destrucción de la flora y la fauna y hasta el riesgo que provoca el polvo de sílice como agente cancerígeno. Cada una de las alegaciones presentadas dan sentido a lo que constituye un pasado, presente y futuro de una vida ligada a un lugar de naturaleza, paisajes, agricultura, ganadería, ríos, turismo y costumbres.

La identidad de los pueblos no se mide al peso, más o menos habitantes, más o menos kilómetros, no otorgan a nadie el poder de prevalecerse por encima de un territorio que no le pertenece, pero cualquiera tiene la oportunidad de seguir las pisadas de esos dos, tres o cientos de extraños y mirar lo que antes sólo había visto.

Incluso cerrando los ojos, desde las eras se mira mejor el viento y se siente en la cara. También allí, se proclaman los campeones de lanzamiento de azadón y de carreras de sacos. Se diferencian buitres de cigüeñas y, dependiendo del conocimiento, níscalos de setas venenosas y hierbabuena de ortigas. Sólo con garrota en mano se sabe si mañana habrá tormenta mirando al cielo y el tiempo en el que la merienda llega a su fin por unas flores violetas en otoño. Algunas huertas miran montones de tomates cultivados y otras, uno a medio crecer, significa en todos los casos el triunfo para presumir de cosecha, también las manzanas, crecerán un año sí y al siguiente no, siempre que no se disponga de la suficiente memoria para comprobar que se cumple.

La importancia de unas tierras, las nuestras, conoce idiomas que no deben dejar de hablarse, al menos, hasta que alguien invente un lenguaje parecido al que describe manantiales de agua como se hace en Sotillo.

PLATAFORMA CONTRA LA MINA A CIELO ABIERTO

FIRMA PARA PARAR LA MINA A CIELO ABIERTO EN EL NORDESTE SEGOVIANO

Sentinel del norte, o no, y así va a ser todo, lo que en el resto del mundo comunicado pensamos y la realidad existente de una isla aislada que hemos decidido llamar así.

El risotto, Peaky Blinders, un edificio, Saturno, una canción, Google, las vacunas, Mery Popins, la política, el metro, los extraterrestres, la radio, Dios, los calcetines, la luz eléctrica, el dinero, el fuego, escribir, un globo terráqueo, el móvil, los continentes, La casa Batlló, las llaves, un concierto de Camila Gallardo,  la verdad, los pasteles, viajar, el chiringuito de jugones, las matemáticas, una guitarra, el libro de guía de supervivencia zombi, las casas de apuestas, Christopher Nolan, las novelas de amor, una noticia sobre Sentinel del norte, nuestro bien y mal, el lenguaje, las civilizaciones, la cronología, la ciencia, el movimiento corporal, la cultura, la ubicación espacial, la economía, la historia, los gobiernos o la propia estructura cognitiva…o no, o no conocer nada de eso, tal y como entendemos ahora, que casi todo lo que ocupa nuestro día a día no exista.

Si todo lo que conocemos trascurriera en Sentinel del norte, una isla de 72 km² del océano Índico, con 100 o 200 habitantes, protegidos por muros de corales y densos bosques, que parecen haber sido creados para construir la frontera natural perfecta, quizá adquiriéramos la responsabilidad de protegerla a ella también. Si además, cualquier interacción, como los contactos nada fructíferos ni positivos de los últimos 60.000 años, supusiera, el riesgo de enfrentarse a un sistema inmunológico completamente diferente al nuestro o convertirse, en el mejor de los casos, en un reclamo turístico, quizá, no quisiéramos conocer a nadie más. Y si, por fin, las autoridades indias hubieran confeccionado las leyes para preservar el derecho a vivir como quieres es probable que nos aguantáramos las ganas de saber todo lo que hay detrás de los aviones y barcos que divisamos a lo lejos, o que ni siquiera nos interese. Entonces, casi con seguridad, reivindicaríamos, de cualquier manera, el derecho a vivir sin la intervención del mundo exterior, o no.

Todos los misterios que, afortunadamente, aún quedan por resolver sobre los sentineles y lo demasiado que sabemos de nosotros, plantean la idea de investigarse el ombligo e intentar pensar como seríamos si no fuésemos como somos. Si tuviéramos la posibilidad de entrar a la etapa evolutiva en la que se encuentra Sentinel ahora mismo y sabiendo lo que sabemos, quizá nos gustaría desaprender y aprender ideas, deshacernos y construirnos de nuevo, quizá para salir igual, o no.

Ojalá sea la esencia, me encantaría que fuera de eso mi gusto por Pepa Flores, sobre todo por el tiempo en el que fue alguien que no quería, ojalá que “aquello que constituye la naturaleza de las personas, lo permanente e invariable de ellas”, pisara tan fuerte al comenzar una canción, palmeara al ritmo que se late, creara rizos y rizos de gorgoritos en su barriga, los llevara hasta la garganta y los cantara con la boca torcida, estirando el cuello y ladeando la cabeza sin parar mientras, baila cruzando las piernas por detrás incontrolablemente y arruga los brazos y las manos sobre sí misma, así como si todo lo de dentro saliera hacia fuera con una fuerza desbordante, que se apodera de ella haciéndola más.

Por favor, que sea la esencia y este a solas con ella, sin nada ni nadie alrededor. Es posible, porque lo que hace de nosotros ser quienes somos y no cualquier otra persona me resulta  difícil de imponer, no creo que la esencia de Pepa Flores tuviera que ver con aquel pelo tan rubio, el acento refinado, el tamaño de su pecho, las clases de piano o la buscada perfección de una niña y adolescente dicharachera, conformista y buena por imperativo, ni siquiera con el nombre del personaje, en el que la convirtieron durante más de una década, para las alegres películas del franquismo.  Nada de eso quedó cuando dejaron de adornarla, pero todavía encaminaba el paso de la misma manera, seguía pisando igual.

¡Qué pisada la de ese levantamiento en Informe Semanal en el año 1973!, unos quince segundos antes de producirse, el entrevistador de Pepa Flores dijo: “parece que quiere ofrecernos una imagen distinta de usted misma, la hemos visto en algunas revistas grafistas un poco parca de tela y generosa en belleza, ¿es esta toda su nueva imagen?”, y la esencia entera, que debía venir de saberse importante en Pepa Flores, con ganas locas de crecer para ella y decidida a dejarse tiempo, para conocer que iban a querer hacer de ahí en adelante, pisó, se levantó del asiento, encendió un cigarrillo y se puso a fumar, pisando libremente por el plató, ya no quedaban dudas. Por si acaso, y para terminar, a la pregunta: “¿Qué piensa hacer con su vida?”, Pepa aclaró lo que sería una obviedad en cualquiera, pero que en ella y tanto tiempo después, ni los periodistas más sesudos de la época entendieron: “pfff…un momento, mi vida es mía”.

Con su vida en propiedad, aunque con un microscopio observada y comentada por los demás y el mérito que eso supone, se llenó de admirables contradicciones e incoherencias con quien había parecido ser siempre, pensó o no, a su elección, hizo, habló lo que quiso, casi seguro, cantó y bailó, menos que hasta entonces, rodó con Camus, Saura y Bardem, vendió las placas de oro otorgadas por Franco en las fiestas de la granja para apoyar al comunismo en España, conoció a Audrey Hepburn, interpretó a Mariana Pineda, se divorció, cantó con Aute, Serrat, Algeró y Calderón, marchó en contra de la entrada de España en la OTAN, tuvo tres hijas, grabó el disco: “Galerías de perpetuas, canciones para mujeres”,(pendiente de incluir en Spotify y sustituible por alguna de las once canciones de “Corazón Contento”), se volvió a casar, apoyó la revolución cubana y en España levantó el puño con tanta libertad, que hasta fue criticada por hacerlo “con toda convicción y sin fisuras”, se divorció y desligó de cualquier partido político públicamente, vivió mucho y a los 37 años se fue a su casa de Málaga a vivir como quería.

Entonces sí, es la esencia, quizá sea un auto consuelo injusto por gustarme demasiado la vida de una niña, adolescente y mujer, también, cuando no tenía ningún poder sobre ella, o porque me gustaría que Pepa Flores se sintiera mejor sobre un tiempo, sufrimiento y sacrificio, que ni siquiera viví para comprender, pero estoy casi convencida que en su pisada embelesadora está su retiro en Málaga y el conocimiento que tiene de su todo, de lo poco que la interesa, la cotidianeidad con la que llena su vida, durmiendo mucho, jugando a las cartas, paseando a sus perros por la playa, haciendo lo que hacía antes de hacer nada, todo con lo que está bien, según su esencia.

El desierto para descubrir personas, no cualesquiera, las nuestras, cada uno las suyas, es tan inmenso que siempre dejas de buscar oasis cansado de recorrer caminos con tanta arena, pero entonces…el agua te encuentra y recuerdas cuanta sed tenías.

Cuando el oasis te encuentra todo es poesía, amo todo y el alma se ensancha volviéndose gigante, encuentro magia donde puede ser que no la haya. “Rosata Patata”, el oasis de estas vacaciones de verano en Almería, una hamburguesería.

“Rosata Patata” es como todo lo que te hace mejor y más sabio, una persona, Antonio, el cocinero, un señor al que conocí sin hablar el tiempo en el que se tarda en comer una hamburguesa sin gluten con patatas fritas.

Antonio tiene toda una pared de su hamburguesería repleta de fotografías de discos, cantantes y conciertos de rock de los años 70, creo, hubiera reconocido mejor cualquier otra música, por eso quizá, también Antonio suponga un oasis para mi padre, somos demasiada arena alrededor de la música y los grupos que ellos conocen. En ese momento Antonio se convirtió en mi oasis, alguien capaz de llamar la atención de mi padre con sus caratulas impresas y colocadas en marcos una por una en su pared. Hubo flechazo, lo sentí, en cuando mi padre lo vio, sabía que esa música solo podía haberla escuchado aquel señor entre todos los empleados de “Rosata Patata”, no sé cuál es el look de alguien que escucha esa música, si es que existe, pero fue algo más emocionante que la ropa y el peinado, porque Antonio iba vestido de cocinero de hamburguesería.

Después de recorrer toda la pared esperando un: “¿Le gusta?” que nunca llegó y que le diera la oportunidad de reconocerse, mi padre comió, nos íbamos y comenzó la inédita actuación, hasta entonces nunca vista y creada por la emoción de mi padre hacia Antonio, se acercó al camarero, todos sabíamos que él era un actor secundario que le serviría como nexo de unión con su protagonista al traerle la cuenta, no había posibilidad alguna de que la pared la hubiera decorado él, pero:

-Me gusta mucho la decoración

+ Él es el responsable

Antonio sonrió con la paz y tranquilidad que no parecer desprender ninguna de las portadas de sus vinilos preferidos, mi padre se acercó a él y disfrutó su oasis de grupos desconocidos, discos míticos para dos personas, entradas y conciertos.

Creo que los oasis son siempre personas felices por ellos mismos, que crean tiempo para hacerse mejores, con tranquilidad, sin pretender serlo, dedicadas a vivir, no por costumbre ni esperando a terminar algo o recorrer un camino para llegar a algún sitio y  por fin ser felices, sino viviendo cada instante, cada momento, haciendo fotos al increíble plato que acabas de cocinar o diseñando la pared de tu hamburguesería con una multimillonaria inversión de tiempo que te hubieras ahorrado pintándola con gotelé,  seguro que solo tiene en su cabeza los recuerdos de los conciertos, jamás debió grabar un vídeo o hacer una foto y seguro que vivió todo a tiempo real.

“Rosata Patata” se hizo y nos hizo tan únicamente como se descubre en el desierto un oasis.

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Laura Morato Hervás

El sol siempre estuvo en Nyumbani, siempre iluminó el distrito de Kitui en Kenia, dio calor a esta zona de tierra roja en Africa desde el amanecer hasta la noche cuando el día no tenía fuerza para continuar sin el, pero un proyecto consiguió que  los días fueran más largos y que aquel sol de siempre, también sea ahora, la energía que se convierte cada día en luz.

El proyecto que han llevado a cabo las ONGs “Enegría Sin Fronteras” y “Amigos de Nyumbani” llamado: “Luz en los hogares”, es una oportunidad de vida para más de 1000 huérfanos de la pandemia del Sida,  más de 100 abuelas responsables de su cuidado y cerca de 130 trabajadores encargados del correcto funcionamiento de los servicios del proyecto, pero sobre todo es la oportunidad que les ofrece a todos el ellos la posibilidad de seguir adelante por si solos.

Gracias a la instalación de un campo solar fotovoltaico en la aldea, que suministra energía eléctrica limpia y ecológica, las condiciones de vida de la población han cambiado, mejorando  la educación , la salud, el acceso al agua potable y sobre todo el futuro de la población, con formaciones profesionales, donde se desarrollan talleres de madera y metal, con los que los habitantes aprenden un oficio para poder crear productos con los que obtener beneficios a partir de su venta.

La creación de este valiente poblado, que se organiza en 100 viviendas que cuentan con pequeños huertos y granjas que garantizan el autoabastecimiento a la población residente, nace con la premisa de abastecer de luz a hogares rurales, logrando así  haber electrificado 161 viviendas, pero además Nyumabni Village se ha convertido en el perfecto modelo de una aldea sostenible y ecológica.

El acceso a la energía solar evitará la dependía del combustible fósil, con sus altos costes y consecuencias nocivas., reduciendo la pobreza en la comunidad, siendo autosuficiente y respetuoso con el medio ambiente.

“La luz corre por los cables de la noche”, todo se reduce a esto, a esta idea tan sencillamente compleja que explica un habitante del poblado de Nyumbani, es el resumen,  uno de los objetivos y la meta principal en este  gran proyecto que da vida a través de la energía.

Laura Morato Hervás